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Die Kritik auf die Kritiker ist schon geschrieben

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Das war zu erwarten gewesen. Da sind die Nachrufe auf Pep Guardiola noch nicht geschrieben und schon versuchen sich die Feingeister des schönen Spiels schon in Sachen Vorwärtsverteidigung.  Und das nicht einmal mit dem Florett, sondern dem stumpfen Schwert. Wer es nicht versteht, dem wird von den Apotheotikern der Ballzirkulation flugs Oberflächlichkeit und Unlust am Denken unterstellt. Das ist mir ein bisschen zu einfach. Es ist der klassische Reflex derjenigen, die sich an der grauen Theorie ergötzen, aber das Spiel nie geliebt haben.

Pep von Gottes Gnaden, was hat er nicht alles super-super gemacht. Besser als jeder andere, so lautet die steile These.  Schöner vor allem. Hach! Schon 12/13 vergessen? Oder schlimmer, nicht hingeguckt? Alle Rekorde gebrochen? Hey, ein bisschen klingt das wie Pipi Langstrumpf. Wir machen uns die Welt., wie sie uns gefällt. Wen kümmern schon Fakten? Bis heute unerreichte 91 Punkte in der Liga wurden nicht von dem Katalanen erspielt. Und Siege kamen auch da nicht durch den schnöden Bayern-Dusel zustande. Und  wie war das damals im Halbfinale gegen Barcelona? oder danach im Wembleystadion? Ein gewisser Joseph H. hat da auf der Grundlagenarbeit eines Lous v.G. einen modernen Spielstil kreiert , der den Nobelklub von der Isar zu höchsten Weihen und nicht zweckentfremdeten Ballbesetztdominanzgebahren geführt hat. Irgendwie beschleicht mich hier der Gedanke. dass da kleine bockige Jungs in den elffreundehaften Redaktionsstuben sitzen, die es einfach nicht verwinden können, dass man ihnen ihr Lieblingsspielzeug madig gemacht hat, dass ihr geliebter Ballspielverein von 1909 sich im Finale geschlagen geben musste. was hatten da diese Schöngeister des Spiels für Häme über den FC Bayern ausgespuckt. Es sind die gleichen, die sich an der Hinrunden-Eintagsfliege Hoffenheim nach deren Aufstieg berauschten oder jetzt Red Bull mit freudiger Erwartung entgegensehen. Es sind diejenigen, die immer einem neuen Bayern-Gegner zujubeln, so er denn mal wieder – und sei es kurzfristig – am Horizont erscheint.

Nein, ich schütte keine Häme über pep aus. Er ist ein guter Trainer. Zweifelsohne. Aber einer, der nicht verstanden wird. Und noch schlimmer, den das nicht juckt. Der sich selber nicht jeden Tag verbessern will. Der sich in seinen Elfenbeinturm zurückzieht und das Spiel vergeistigt. Als ob das ein Wert an sich sei.

Drei Meisterschaften in Folge sollen eine Leistung von ihm sein? Ich bitte Sie, das hätte auch ein Felix Magath geschafft. Der sicherte sich immerhin zwei Mal das Double. Das hat der Katalane auch noch nicht vollbracht. Zu oft starben seine Teams in Schönheit. Und er in Hilflosigkeit. In Turin wurde beinahe schon alles verspielt. Im Vorjahr wusste er im DFB-Pokal-Halbfinale den Borussen nichts entgegenzusetzen, als es plötzlich um die Wurst ging. Er verwirrt mit seinen ständigen Rochaden alles und jeden. Und soll am Ende nicht schuld sein? Nicht gescheitert? Das ist mir ein bisschen weit hergeholt.  Nein. Guardiola hat den Bayern nicht gegeben. Und dem deutschen Fußball schon gar nicht. Denn er wäre gar nicht erst auf die Idee gekommen, mit vier Innenverteidigern ein Spiel angehen zu wollen. Lieber wäre er mit vier Mittelfeldspielern im Defensivverbund  in Schönheit untergegangen.

 

Eine Träne für Mirko (Bunkis Ballerlei I)

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Vergießen wir hier eine Träne. Für das gar grausige Schicksal von Slomkas armem Mirko. Der musste – oh Unbill – auf die Tribüne. Ist ja wie ins Bett ohne Abendbrot. Barfüßlings womöglich. Schlimm so was. Mein Mitgefühl. Und hoffen wir, dass diese meine Träne („Eine für Mirko, eine für mich“) dereinst eine ähnliche Berühmtheit erlangt wie seinerzeit die des göttlichen Sir Peter Ustinov in Quo Vadis. Natürlich hat Mirkolein nichts gemacht. Machen sie ja nie, nie, niemals nicht diese Herren Übungsleiter. Schiedsrichterschelte? Ich doch nicht. Und überhaupt, was ist das eigentlich so ein Schiedsrichter? Kann man das essen? Kenne ich nicht, brauch ich nicht. Höchstens wenn er Elfer für uns gibt.

Lachtränen gab es bei mir auch an diesem Sportwochenende.Und zwar was  den altehrwürdigen Traditionsklub mit nach Sinnsheim ausgelagerter Spielstätte angeht. Kollege Jan-Christian Müller fasst es sehr hübsch zusammen:   „Derart unorganisiert, kraft- und planlos, wie Hoffenheim gegen ebenfalls verunsicherte, aber immerhin taktisch gut eingestellte Stuttgarter auftrat, gehört der zusammengewürfelte, strukturlose Haufen überall hin, aber ganz bestimmt nicht in die höchste deutsche Spielklasse.“ Derzeit tun sie wirklich alles dafür, dass sie sich eine Zusatzeinnahme am Ende der Saison in Form eines Relegationsheimspiels sichern. Steckt bestimmt ein kluger Kopf, äh Hopp dahinter. Denn der erhob, der ständigen Anfeindung des unlauterern Mäzenatentums leid, ja schon mehrfach die Forderung, dass die Kraichgauer endlich auf eigenen Füßen rumstehen müssten, wenn sie das schon nicht auf den Füßen des Gegners schaffen.

Einen Preis für die küzeste Zusammenfassung eines 90-minütigen Spiels würde ich gerne der Süddeutschen für ihr „Reus, Reus, Gelb-Rot, Reus“ verleihen. Auf den Punkt gebracht. Made my day. Auch wenn ich gerade keine Preise zur Hand habe. Zmindest keine, auf die die Sueddeutsche Wert legen würde.

Blicken wir zum Abschluss dieses Ballerleis über den Tellerrand hinaus nach Frankreich und freuen uns kurz mit dem sich im Abstiegskampf befindenden FC Sochaux, dass er ein fröhliches „Scheich di“ gen Paris rufen kann. Es tut immer wieder gut, wenn den RedBulls dieser Welt eine lange Nase gezeugt werden kann.

 

Szenen meines Lebens VII

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Sonntag früh, Göttingen, Bahnhof. Quasi einen Steinwurf von meiner ersten Studentenwohnung unweit der Tagente entfernt. Südseite. Ein wettergegerbtes Gesicht, rauchend auf der Südseite. Wenig später dieselbe Gestalt am Nordausgang, also dem zur City hin. Eingestiegen wie ich in Berlin. Und mir war sofort klar, wo er hin wollte. Auch wenn ich keinem Namen zu dem Gesicht hatte. Karlsruhe war das Ziel. Genau wie bei mir. Hin zum 1.FC Wundervoll auf seinem Trip durchs Abenteuerland namens 2. Liga. Sagte ich schon, dass es früh war? Ich meine, verdammt früh. Eine Abfahrtszeit in der Hauptstadt so um 5.20 Uhr ist kein Zuckerschlecken für eine Protuberose so wie mich. Da schmeckt sogar der beste Kaffee nur nach Nacht.

Irgendwann, also gefühlt nach zwei bis sechs Schlucken meines Bürgertumkaffees (Sorry DB, eure Preise sind einfach nicht mal mehr mit Apothekerpreisen korrekt zu beschreiben), kam man dann doch ins Gespräch. Kurz nach seinem Telefonat mit dem V.I.R.U.S.-Bus. Was man denn sich erhoffe vom Spiel und so. Ob ein Punkt gut oder schlecht wäre („Ich hab nüscht einjeplant“). Und ob die vielen Ausfälle der Mannschaft schaden würden. (Was auch nur eine dusslige Bildschlagzeile war, denn es fehlte ja mit John Jairo nur eine Stammkraft). Dauerte auch nicht lang, bis er sich über seine Sonntagmorgen-Lektüre erregte. Was die wieder schreiben würden. Na aber hallo, da war er ja bei mir gleich an den Richtigen geraten.

Die ebenso dezente wie bewusst gestellte Nachfrage, was er denn so alles zwischen Ostbahnhof und Göttingen gelesen habe, ergab eine rasche Eingrenzung des Problems und die Erkenntnis, dass er sich primär über die BZ erregte und den Inhalt des Kuriers („Die waren nicht ganz so schlimm“) schon fast wieder vergessen hatte. Punkt eins gefiel mir, Punkt 2 war weniger schmeichelhaft, auch wenn er später dann doch inhaltlich leicht revidiert wurde. Denn dass Mac auszufallen droht, hatte er sich dann doch gemerkt.

Doch zurück zur BZ. Wie nicht wenigen Eisernen missfiel ihm das Stilmittel der Übertreibung, die – seiner Meinung nach – stete Suche der Medien nach dem Besonderen, dem Exaltierten. Diesmal ging es um den möglichen Startrekord eines Aufsteigers, den man im Hause Ullstein ausgemacht hatte. „Das interessiert mir nüscht. Die schreiben immer so nen Scheiß. Entweder wir marschieren durch oder sind eine Schrottelf.“ Mal abgesehen davon, das er da nur wieder das bundesdeutsche Leidorgan mit den vier Buchstaben inhaltlich zitierte, blieb die Erkenntnis: Man(n) vermisst Bodenhaftung. BZ, Kurier, alles dieselbe Soße, so sein ernüchterndes Fazit.Alle die Jahre, all das Bemühen, sind die wirklich umsonst gewesen?

Natürlich ließ ich es an vorsichtigen Hinweisen nicht mangeln, dass es manchmal auch auf den Autoren der Geschichten ankomme, man nicht immer alles über einen Kamm scheren dürfe. Die vorsichtige Zustimmung die er in seiner Morgenmuffelei dann herausbrummte, erwies sich aber als vergiftetes Kompliment. „Ja, da ist noch so einer. Der vorne immer die Kolumnen schreibt. Aber nicht der Simon, Der andere.“ Vorne? Kolumne? Der andere? Mist, musste meinen Chef meinen. Die Kommentarspalte ist so etwas wie sein ureigenes Hoheitsgebiet. Selten, dass sich da mal einer seiner Subalternen verlustieren darf. Durch sein leises „Der Bunkus ist nicht so schlimm. Der macht dit janz ordentlich“, wurde ich dann unversehens doch aus meinem Trübsal-Gebläse gerissen.

Na also, da war es doch. Frohlocken! Jubeln. Hosianna. Welcher Autor hört das nicht gerne. Nicht anonym die XYZ-Gazette, nicht das Bunte Blatt oder die Wilde Woche, nein, volle Namensnennung. Dass er mir im gleichen Atemzug allerdings auch noch weiß machen wollte, dass besagter Bunkus ja kaum noch schreibe („Der macht jetzt vorne immer bei Hertha mit“) ließ mich den Glauben an Rezipierfähigkeit unserer Leserschaft aber schon wieder schnell verlieren. Hertha? Icke, äh, ich? Um es mit dem guten alten Schiller (Friedrich, nicht Ingo!) zusagen: Nein, eine Grenze hat Tyrannenmacht.

P.S. Bitte jetzt nicht falsch verstehen. Ich habe nix gegen die alte Dame. Sie langweilt mich nur so unsäglich. Und weiß genau, dass es für die Balltreterzunft in der Hauptstadt besser ist, wenn sie drin bleiben in der Bel Etage des deutschen Fußballs. Derby, wenn sie denn endlich einmal auf der Tagesordnung stehen würden, mögen doch bitte schön im Oberhaus stattfinden. Von Zweitligaduellen „auf Augenhöhe“ keiner was gesagt.